Maria
Valtorta - Gospel 29.1:
Birth
of Jesus Maria Valtorta: Birth of Jesus.
Gospel 29.1 - I can still see the inside of this poor stony refuge, where Mary and Joseph found asylum, sharing their fate with animals. The little
fire slumbers, along with its guardian. Mary
slowly lifts her head from her bed, and she looks. She sees that Joseph has his head bowed on his chest,
as if he were thinking... and she considers that his tiredness overwhelms his good will to stay awake. Mary smiles a good smile and, making less noise than a butterfly landing on a rose can make, she sits down... and
from a sitting position on her knees. She
prays with a blissful smile on
her face. She prays with open arms, not exactly like a cross, but almost; with
palms turned upwards and forwards; neither she seems tired of that painful
pose. She then prostrates herself with her face against the hay, in an even
more intense prayer. A long prayer.
Joseph shakes himself. He
sees the fire almost dead... and the stable almost dark. He throws a handful of
tiny heather; and the flame sparkles. He joins bigger twigs, and then even
bigger ones... because the cold must be biting. The cold of the serene winter night, which penetrates
all parts of that ruin.
Poor Joseph, close as he is to the door - let's even call the hole that
his cloak curtains - must be frozen. Joseph
brings his hands to the flame, takes off his sandals and brings his feet
together. He gets warm. When the fire is well lit and its light is certain, Joseph turns around. He no longer sees
anything, not even the whiteness of Mary's
veil, which previously placed a clear line on the dark hay. He stands up
and slowly approaches the bed. “Aren't you asleep, Mary?” asks Joseph. He
asks three times, until Mary recovers
and replies: “I'm praying”.
“Don't you need anything?” Joseph asks again.
“No, Joseph”.
“Try to get some sleep. To at
least rest."
“I'll try” replies Mary “But praying doesn't tire me”.
“Goodbye, Mary”.
“Goodbye, Joseph” Mary resumes her
pose. While Joseph, to no longer
give in to sleep, kneels by the fire... and prays. He prays with his
hands clasped over his face. He removes them every now and then, to fuel the
fire, and then returns to his fervent
prayer.
Except for the sound of the
crackling wood and that of the little donkey, which from time to time stamps a
hoof on the ground... nothing can be heard.
A little bit of Moon creeps in from a crack in the
ceiling, and it seems like a blade of incorporeal
silver that is looking for Mary. She stretches out, as the Moon gets higher in the sky... and finally reaches Her. Here she is on the head of the
person praying. He covers it with candor. Mary raises her head as if by a heavenly call, and she stands on her knees again.
"Oh! How beautiful it is here!” She raises her
head, which seems to shine in the white light of the Moon, and a non-human smile
transfigures Her. What do you see? What do you hear? What proof? Only She could
say how much she saw, heard and felt... in the shining hour of her motherhood.
I only see that around her the light grows, grows, grows. It seems to
come down from Heaven, it seems to
emanate from the poor things that are around her, it seems above all that it
emanates from Her. Her dress, dark
blue, now seems to be a mild myosotis
blue, and her hands and face... seem to become light blue, like those of one placed under the fire of an immense pale sapphire. This color, which
reminds me, although more faint, of what I see in the visions of the holy Paradise, and also what I saw in
the vision of the coming of the Magi;
it spreads more and more over things... it lines them, purifies them, makes them shine.
The light is increasingly released
from Mary's body, absorbing that of
the Moon; it seems that she attracts into herself what can come from Heaven.
She is now the Custodian of the Light.
The one that must give this Light to the
world. And this beatific, uncontainable, immeasurable, eternal, divine Light that is about to be
given... announces itself with a dawn, a chorus of atoms of light that grow, grow like a tide;
which rise, rise like incense… which
descend like a flood… which spread like
a veil…
The vault, full of cracks,
cobwebs, protruding rubble that hangs in the balance due to a miracle of static, black, smoky,
repellent... it seems like the vault of a royal
hall. Every stone is a block of silver,
every crack a flicker of opal, every
spider web a very precious canopy...
made of silver and diamonds. A large lizard, hibernating
between two boulders, looks like an emerald
necklace forgotten there by a Queen.
And a bunch of hibernating bats, a precious onyx lamp. The hay that hangs from the highest manger... is no
longer grass, it’s threads and threads of pure silver that tremble in the air, with the grace of loose hair. The manger
below is, in its dark wood, a block of burnished
silver. The walls are covered with a
brocade, in which the whiteness of
the silk disappears under the pearly embroidery of the relief. And
the ground… what is the ground now? It’s a crystal,
lit by a white light, the protrusions
look like roses of light thrown as
homage to the ground, and the holes... precious
cups from which aromas and perfumes should rise. And the light grows more and more, it’s unbearable
to the eye; in it the Virgin
disappears, as if absorbed by a veil of
incandescence.
And the mother emerges, yes... when the light becomes sustainable again in my sight... I see Mary with the newborn Son in her arms. A little pink and plump baby,
gasping and pawing with little hands the size of a rose bud; and those little feet that would fit in the hollow of a rose heart. Who cries, with a tremulous
little voice... just like a newborn lamb... opening his little mouth that looks
like a wild strawberry, and showing
the trembling tongue against the rosy
palate, which moves his little head so blonde
that it seems almost bare of hair. A round little head, which the Mother supports in the curve of her hand, while she looks at her baby and adores him, crying and laughing together. And she bends to kiss him... not on the innocent
head, but on the center of his chest, there... where underneath is the little heart that beats... beats for us; there... where one day
the wound will be. His Mother heals that wound in advance, with her immaculate
kiss.
The ox, awakened by the light, gets up with a loud noise of its
hooves and lows; and the donkey turns its head and brays... it’s the light that
shakes them; but I love to think
that they... wanted to greet their Creator, for them... and for all the
animals. Even Joseph who, almost enraptured,
prayed so intensely that he was
isolated from what surrounded him... is shaken; and from the fingers held close
to his face, he sees the strange light
filtering through. He takes his hands off his face, raises his head... he
turns. The ox standing upright, hides Mary...
but She calls “Joseph. Come” Joseph runs, and when he sees… he
stops, struck with reverence, and is about to fall to his knees there… where he
is.
But Mary insists "Come Joseph"
and points her left hand to the hay, and... holding the infant close to Her heart with her right hand, she gets up and goes towards Joseph who is walking awkwardly, due to
the contrast between the desire to go... and the fear of being irreverent. At
the foot of the litter... the two spouses
meet and look at each other with blissful
tears.
“Come; let us offer to the Father… Jesus” says Mary. While Joseph kneels; She stands between two
trunks that support the vault... she raises her Creature in her arms, and says "Here I am for Him or God, I tell you this word... here
I am doing your will, and with Him...
me, Mary and Joseph my husband. Here are your
servants Lord; may your will always
be done by us, at every hour and in
every event... for your Glory and for your Love".
Then Mary bends over, and says "Take Joseph" and offers the infant "I... to me... or no, I am
not worthy" says Joseph,
dismayed, even destroyed at the idea of having to touch God.
But Mary insists, smiling “You are very worthy of it, no one is more
worthy than you... and for this reason the Most High has chosen you.
Take Joseph, and keep him, while I
look for the clothes."
Joseph, red as purple,
stretches out his arms and takes the little wad of meat, which squeals with
cold; and... when he has Him in his
arms, he doesn’t persist in the intention of keeping him away from himself, out
of respect and he holds him to his heart,
saying with a great outburst of tears
"O Lord, my God..." and bends to kiss the
little feet and feels them cold, and
then... he sits on the ground and gathers him in his lap, and with his brown
dress and with his hands, he tries to cover him, warm him, defend him from the cold of the night. He would like to go
towards the fire... but there, there is that current of air coming through the
door.
“Better to stay here, better in
fact… to go between the two animals that shield the air and send out heat”. And
Joseph goes, between the ox and the donkey, and stands with his back to the door, bent over the newborn to make a niche of his chest,
whose lateral walls are a gray head with long ears, and a large white muzzle
with a steaming and with a moist good eye.
Mary
opened the chest and took out linen and swaddling clothes. She went to the
fire, and she warmed them. Here she
goes to Joseph, and wraps the child
in the warmed cloth; and then in her
veil, to shelter His little head.
“Where do we put it now?” asks Mary.
Joseph looks around, and
then says “Wait Mary... let's push
the two animals further away... and their hay; and then we pull that hay down…
up there; and we'll put it in here. The wood on the bank will protect Him from the air, and the hay will act
as a pillow for him, and the ox will warm him a little with his breath. The ox
is better... it is more patient and quiet."
And Joseph gets busy; while Mary
lullabies her baby, holding him close to her
heart, and holding her cheek on her little head to give Him warmth.
Joseph revives the fire without
saving, to make a beautiful flame... and heats the hay and... as he dries it,
so that it doesn't cool... he puts it in his bosom. Then, when he has collected
enough to make a mattress for the infant,
he goes to the manger. He arranges it to be like a cradle. “It's ready,” he
says.
“Now we need a blanket, because
the hay stings… and to cover it.”
“Take my cloak” says Mary.
“You will be cold” says Joseph.
“Oh… it's okay. The blanket is too rough,
while the coat is soft and warm. I'm not cold...but may He not suffer any more."
Joseph
takes the large cloak of soft dark blue wool, and places it double on the hay,
with one edge hanging outside the manger. The Savior's first bed is ready... and the mother with her sweet swaying
step... brings him to you, and she places him there and covers him with the hem
of her mantle; and she also leads him around his naked head, which sinks into
the hay, barely sheltered by this... by Mary's
thin veil. Only the little face remains uncovered, as big as a man's fist. And
the two... bent over the manger, look at Him
blissfully, sleeping his first sleep. Because the warmth of the swaddling clothes and the hay has calmed the crying,
and brought sleep to sweet Jesus.
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Maria Valtorta - Evangelo 29.1:
Nascita di Gesù Maria Valtorta: Nascita
di Gesù.
Evangelo 29.1 - Vedo ancora l’interno
di questo povero rifugio pietroso,
dove hanno trovato asilo, accumunati nella sorte a degli animali, Maria e Giuseppe. Il piccolo fuoco
sonnecchia, insieme al suo guardiano. Maria
solleva piano il capo dal suo giaciglio, e guarda. Vede che Giuseppe ha il capo reclinato sul petto,
come se pensasse… e considera che la stanchezza soverchi il suo buon volere di
rimanere desto. Maria sorride di un buon sorriso e, facendo meno rumore di
quanto ne può fare una farfalla che si posi su una rosa, si mette seduta… e da
seduta in ginocchio. Prega con un sorriso beato sul volto. Prega a braccia aperte, non proprio a croce,
ma quasi; a palme volte in alto e in avanti; né mai pare stanca di quella posa
penosa. Poi si prostra col volto contro il fieno, in una ancora più intensa preghiera. Lunga preghiera. Giuseppe si scuote. Vede quasi morto il
fuoco… e quasi tenebrosa la stalla. Getta una manata di eriche fini… fini; e la
fiamma sfavilla. Vi unisce rametti più grossi, e poi ancora più grossi… perché
il freddo deve esser pungente. Il freddo della notte invernale e serena,
che penetra da tutte le parti di quella rovina.
Il povero Giuseppe,
vicino com’è alla porta — chiamiamo pure così il pertugio a cui fa da tenda il
suo mantello… deve essere gelato. Giuseppe accosta le mani alla fiamma,
si sfila i sandali e accosta i piedi. Si scalda. Quando il fuoco è ben desto e
la sua luce è sicura, Giuseppe si
volge. Non vede nulla, neppure più quel biancore del velo di Maria, che prima metteva una linea chiara sul fieno scuro.
Si alza in piedi, e lentamente si avvicina al giaciglio. “Non dormi, Maria?”, chiede Giuseppe. Lo chiede tre volte, finché Ella si riscuote e risponde: “Sto pregando”.
“Non abbisogni di nulla?” chiede ancora Giuseppe.
“No, Giuseppe”.
“Cerca di dormire un poco. Di riposare almeno”.
“Cercherò” risponde Maria “Ma pregare non mi
stanca”.
“Addio, Maria”.
“Addio, Giuseppe”. Maria
riprende la sua posa. Mentre Giuseppe,
per non cedere più al sonno, si pone in ginocchio presso il fuoco… e prega. Prega con le mani strette sul viso. Le leva ogni tanto per
alimentare il fuoco, e poi torna alla sua fervente preghiera.
Eccetto il rumore della legna che crepita e quello del
ciuchino, che di tanto in tanto batte uno zoccolo sul suolo… non si ode niente.
Un poco di Luna
si insinua da una crepa del soffitto, e pare una lama di incorporeo argento che vada cercando Maria. Si allunga, man mano che la Luna si fa più alta in cielo…
e la raggiunge, finalmente. Eccola sul
capo dell’orante. Glielo riveste di candore. Maria leva il capo come per una chiamata celeste, e si drizza in ginocchio di nuovo.
“Oh! Come è bello qui!” Ella alza il capo, che pare splendere
nella luce bianca della Luna, e
un sorriso non umano la trasfigura.
Che vede? Che ode? Che prova? Solo Lei
potrebbe dire quanto vide, sentì e provò… nell’ora fulgida della sua Maternità.
Io, vedo solo che intorno a Lei la luce cresce,
cresce, cresce. Pare scenda dal Cielo,
pare emani dalle povere cose che le stanno intorno, pare soprattutto che emani da Lei. La sua veste, azzurra
cupa, pare adesso di un mite celeste di miosotis, e le mani e il viso… sembrano
farsene azzurrini, come quelli di uno messo sotto il fuoco di un immenso zaffiro pallido. Questo colore,
che mi ricorda, benché più tenue, quello che vedo nelle visioni del santo Paradiso, e anche quello che vidi
nella visione della venuta dei Magi;
si diffonde sempre più sulle cose… le fodera, le purifica, le fa splendere.
La luce si sprigiona sempre più dal
corpo di Maria, assorbe quella della
Luna, pare che Ella attiri in sé quella che le può venire dal Cielo. Ormai è Lei la
Depositaria della Luce. Quella
che deve dare questa Luce al mondo. E questa beatifica, incontenibile, immisurabile,
eterna, divina Luce che sta per
essere data… si annuncia con un’alba,
un coro di atomi di luce che crescono,
crescono come una marea; che salgono, salgono come un incenso… che scendono
come una fiumana… che si stendono come un velo…
La volta, piena di crepe, di ragnatele, di macerie
sporgenti che stanno in bilico per un miracolo di statica, nera, fumosa,
repellente… pare la volta di una sala
regale. Ogni pietrone è un blocco di argento,
ogni crepa un guizzo di opale, ogni
ragnatela un preziosissimo baldacchino…
fatto di argento e diamanti. Un grosso ramarro, in
letargo fra due macigni, pare un monile
di smeraldo dimenticato là da una regina.
E un grappolo di pipistrelli in letargo, una preziosa lumiera d’onice. Il fieno che pende dalla più alta
mangiatoia… non è più erba, sono fili e fili
di argento puro che tremolano nell’aria, con la grazia di una chioma disciolta. La sottoposta mangiatoia è, nel suo
legno scuro, un blocco d’argento
brunito. Le pareti sono coperte di un broccato,
in cui il candore della seta scompare sotto il ricamo perlaceo del rilievo. E il suolo… che è ora il suolo? È un cristallo, acceso da una luce bianca, le sporgenze paiono rose di luce gettate per omaggio al
suolo, e le buche… coppe preziose da cui debbano salire aromi e profumi. E la luce
cresce sempre più, è insostenibile all'occhio; in essa scompare, come assorbita
da un velo di incandescenza… la Vergine.
E ne emerge la madre,
sì… quando la luce torna a essere sostenibile
al mio vedere… io vedo Maria col Figlio neonato sulle braccia. Un piccolo
bambino roseo e grassottello, che
annaspa e zampetta con le manine
grosse quanto un boccio di rosa; e
quei piedini che starebbero nell'incavo
di un cuore di rosa. Che vagisce,
con una vocina tremula… proprio di agnellino
appena nato… aprendo la boccuccia
che sembra una fragolina di bosco, e
mostrando la linguetta tremolante contro il roseo palato, che muove la testolina tanto bionda da parere quasi nuda di capelli. Una tonda testolina, che la
Mamma sostiene nella curva di una
sua mano, mentre guarda il suo bambino
e lo adora piangendo e ridendo insieme. E si curva a baciarlo…
non sulla testa innocente, ma sul centro del petto, là… dove sotto è il cuoricino che batte… batte per noi; là… dove un giorno sarà
la ferita. Glie la medica in
anticipo quella ferita la sua Mamma,
con il suo bacio immacolato.
Il bue,
svegliato dal chiarore, si alza con gran rumore di zoccoli e muggisce; e
l'asinello volge il capo e raglia… è la luce che li scuote; ma io amo pensare
che essi… hanno voluto salutare il
loro Creatore, per loro… e per tutti
gli animali. Anche Giuseppe che,
quasi rapito, pregava così
intensamente da essere isolato da quanto lo circondava… si scuote; e dalle dita
strette al viso, vede filtrare la luce strana. Leva le mani dal viso, alza il
capo… si volge. Il bue ritto in piedi, nasconde Maria… ma Ella chiama “Giuseppe. Vieni” Giuseppe accorre, e
quando vede… si arresta, fulminato di riverenza,
e sta per cadere in ginocchio là… dove è.
Ma Maria
insiste “Vieni Giuseppe” e punta la mano
sinistra sul fieno, e… tenendo con la destra stretto al cuore l’infante, si alza e si dirige da Giuseppe che cammina impacciato, per il contrasto fra il desiderio
di andare… e il timore di essere irriverente. Ai piedi della lettiera… i due sposi si incontrano, e si guardano
con un pianto beato.
“Vieni,
che offriamo al Padre… Gesù” dice Maria. Mentre Giuseppe si inginocchia;
Ella ritta in piedi fra due tronchi
che sostengono la volta… alza la sua Creatura
fra le braccia, e dice “Eccomi per Lui o Dio, ti dico questa parola …eccomi a fare la tua volontà, e con Lui…
io, Maria e Giuseppe mio sposo. Ecco i tuoi servi Signore, sia fatta sempre
da noi, in ogni ora e in ogni evento, la tua
volontà… per tua gloria e per amor tuo”.
Poi Maria si curva e dice “Prendi Giuseppe” e offre l'infante “Io… a me… o no, non sono degno” dice Giuseppe sbigottito, addirittura
annientato all'idea di dover toccare Dio.
Ma Maria
insiste, sorridendo “Tu ne sei ben degno,
nessuno più di te lo è… e per questo
l'Altissimo ti ha scelto. Prendi Giuseppe, e tienilo, mentre io cerco i
panni”.
Giuseppe rosso come una porpora, stende le braccia e prende il batuffolino di carne, che strilla di freddo;
e… quando lo ha fra le braccia, non persiste nell'intenzione di tenerlo scosto
da sé, per rispetto e se lo stringe al cuore, dicendo con un grande
scoppio di pianto “O Signore, Dio mio…”
e si curva a baciare i piedini e li sente
freddi, e allora… si siede al suolo e
se lo raccoglie in grembo, e con la sua veste
marrone e con le mani, cerca coprirlo, scaldarlo,
difenderlo dal gelo della notte. Vorrebbe andare verso il fuoco… ma là, c’è
quella corrente d'aria che entra dalla porta.
“Meglio stare qui, meglio anzi… andare fra i due animali
che fanno da scudo all'aria, e che mandano calore”. E Giuseppe va, fra il bue e l'asino, e sta con le spalle alla porta,
curvo sul neonato per fare del suo
petto una nicchia, le cui pareti laterali sono una testa grigia dalle lunghe
orecchie, e un grosso muso bianco dal naso fumante e dall'umido occhio buono.
Maria ha aperto il cofano, e ne ha
tratto lini e fasce. È andata al fuoco, e le ha scaldate. Eccola che va da Giuseppe,
e avvolge il bambino nella tela
intiepidita; e poi nel suo velo, per riparargli la testolina. “Dove
lo mettiamo ora?” chiede Maria.
Giuseppe si guarda intorno,
e poi dice “Aspetta Maria… spingiamo
più in qua i due animali… e il loro fieno; e poi tiriamo giù quel fieno… là in
alto; e lo mettiamo qui dentro. Il legno della sponda lo riparerà dall'aria, e il
fieno gli farà da guanciale, e il bue col suo fiato lo scalderà un pochino. Meglio
il bue… è più paziente e quieto”.
E Giuseppe si
dà da fare; mentre Maria ninna il
suo bambino stringendoselo al cuore,
e tenendo la sua guancia sulla testolina per dargli calore.
Giuseppe ravviva il fuoco senza risparmio,
per fare una bella fiamma… e scalda il
fieno e… man mano che lo asciuga, perché non raffreddi… se lo mette in seno.
Poi, quando ne ha raccolto tanto, da farne un materassino all'infante, va alla mangiatoia.
Lo dispone che sia come una culla “È pronto” dice.
“Ora ci vorrebbe una coperta, perché il fieno punge… e
per ricoprirlo”.
“Prendi il mio
mantello” dice Maria.
“Avrai freddo” enuncia Giuseppe.
“Oh… non fa
nulla. La coperta è troppo ruvida, mentre il mantello è morbido e caldo. Io non
ho freddo …ma che Egli non soffra più”.
Giuseppe prende l'ampio mantello di morbida lana celeste cupo,
e lo accomoda in doppio sul fieno, con un lembo che pende fuori dalla greppia.
Il primo letto del Salvatore, è
pronto… e la madre col suo dolce
passo ondeggiante… ve lo porta, e ve lo depone e lo ricopre con il lembo del
manto; e lo conduce anche intorno al capo
nudo, che affonda nel fieno, appena riparato da questo… dal sottile velo di Maria. Rimane scoperto solo il visetto,
grosso come un pugno d’uomo. E i due… curvi sulla greppia, lo guardano beati, dormire il suo primo sonno. Perché il calduccio delle fasce e del fieno, ha calmato il pianto e conciliato il sonno… al dolce Gesù.
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