Maria
Valtorta – Notebooks - March 29-30, 1945:
Jesus
gives His Body and Blood to Maria Valtorta.
My Joys. I was completely sad
from Thursday noon, because I thought: “Tomorrow, no Communion”. With all the
suffering I always suffer, especially on Fridays...
and what Passion Friday has generally been for me for 15
years; being without my Food was
painful. I thought: “Two years ago, P.M.
brought me Communion at dawn on Good Friday. I was sick, and therefore
he could”. And I assure you, I would
have liked to be even worse to have it.
I am, with the regret of the
relic of the Holy Cross, which was
taken from me, after being given to me by someone who, along with Satan,
contributed to my suffering, my secret sufferings... and the deepest ones. Marta had left to visit the seven churches. I was alone. I was
writing. And Mary's desolation merged with poor Mary's tears... I am lifted from my
pain, by the joyful apparition of my Jesus...
not martyred and bloody, but beautiful,
radiant in His white linen robe...
as He is in the happiest moments of
visions. He comes toward me, as if
from a blooming countryside; and He smiles...
holding something under the white cloak
that He has folded over His chest and hands.
He says to me: “Little John, I wanted to call you ‘little scribe,’ but I won’t tell you, because if you are the layman who, when there are
not enough priests, instructs you in
the truth of My mortal time… you are
not, in return, the creature of harshness and ferocity that the scribes of My time were. Listen… little John. Father Migliorini cannot bring you Communion, and you suffer for it. I am your Priest. I have
kept you bent over My tortures, My agony. It’s right that I give you a reward. Look: many years ago at this hour, I was heading to the Cenacle to consume Easter, and distribute the first
Eucharist. Come and take It, little John”.
And letting the mantle open… He shows me the ciborium He holds in His hand. He becomes solemn and
says: “I am the living Bread, which comes down from Heaven. Whoever eats
this Bread, will never hunger again… and will live forever. This is My Body, which I give you in memory of Me.
Take and eat”.
And He gives me a large Host.
I say large, because it’s as tall as an ancient coin (a scudo). Its flavor (material and
spiritual) is such that It fills
me with delight. He caresses me, and then says: “Now
that you are nourished, write. I will return tomorrow”.
And this evening, at the same
time… He reappears. I had been feeling ill ever since He was here, and I couldn't get over the crisis. I was in a cold
sweat, waxy, gasping for air… with constant dizziness and blurred vision. Yet I
wrote… because I had to write…
The Sorrowful Mother groaned in all her agony. Jesus distances me for a moment, from so much shared and physical
pain... and, holding the chalice,
filled with red, robust, I would say thick, almost boiling blood... well uncovered,
because it foamed with rare bubbles as if It
had just come out of an artery, says
to me: “This is My Blood, which I have shed for love of you.
Take it and drink”.
And He brings the chalice to
my lips... while with His other
hand, He draws me closer to it. I
feel the cold metal against my lips, and the smell of blood in my nose. But I'm
not disgusted. I grasp the smooth rim of the silver chalice, and take a sip of
this divine Blood. It has all the characteristics of our
own in terms of fluidity, viscosity and flavor.
But It descends into me, giving me a delight that lifts me high in joy. I would like to drink and drink...
Because the more one drinks, the more one desires. But reverence holds me back.
And I contemplate that beloved Blood,
I smell Its living odor, I admire Its perfect, bright red color. But
twice more, Jesus makes me drink...
And then He goes away... and within
me, the taste and fragrance of that Blood
of my Jesus remains. I almost didn't
want to write it here. But write it in a letter, as I was uncertain whether to
give it to you immediately... or have you found it at my death. Because certain sublimities are spoken badly
and reluctantly. But then... the thought prevailed of writing it in a notebook.
And making it known to you, immediately. I am filled with supernatural delight.
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Maria Valtorta – Quaderni - 29-30 marzo
1945:
Gesù dona il Suo Corpo e il Suo Sangue a
Maria Valtorta.
Le mie Gioie. Ero tutta triste dal mezzogiorno
del giovedì, perché pensavo: “Domani, niente Comunione”. Con quello che soffro sempre, e specie al venerdì… e quello che è generalmente
per me da 15 anni il venerdì di Passione;
rimanere senza il mio Cibo, mi dava
dolore. Pensavo: “Due anni fa P.M.
mi portò la Comunione all’alba del venerdì santo. Stavo male, e perciò
poteva”. E le assicuro, che avrei desiderato di stare anche peggio per poterla
avere.
Sono, col rimpianto della reliquia di S. Croce,
che mi fu levata dopo avermela donata da una che ha contribuito con Satana a
darmi pena, le mie segrete sofferenze… e le più profonde. Marta era uscita per
la visita alle sette chiese. Io ero sola. Scrivevo. E la desolazione di Maria, si fondeva col pianto della
povera Maria… Mi leva dalla pena,
l’apparizione gaudiosa del mio Gesù…
non martirizzato e sanguinoso, ma bello, radioso
nella sua veste di lino candido…
come lo è nei momenti più lieti delle visioni. Viene verso di me, come se
venisse da una campagna in fiore; e sorride…
tenendo qualcosa sotto il mantello
bianco che ha incrociato sul petto e sulle mani.
Mi
dice: “Piccolo Giovanni, volevo dirti ‘piccolo scriba’ ma non te lo dico,
perché se tu sei il laico che, non bastando i sacerdoti, istruisci sulla verità
del Mio tempo mortale… tu non sei in
compenso la creatura di durezza e ferocia che erano gli scribi del Mio tempo. Senti, piccolo Giovanni. Padre Migliorini non ti può portare la Comunione, e ne soffri. Il tuo Sacerdote sono Io. Ti ho tenuta curvata
sulle Mie torture, sulla Mia agonia. È giusto, ti dia un premio. Guarda: tanti anni fa a
quest’ora, Io mi dirigevo al Cenacolo per consumare la Pasqua, e distribuire la prima Eucarestia. Vieni e tieni,
piccolo Giovanni”.
E lasciando che il manto si apra… mi mostra la pisside che ha nella mano. Si fa solenne, e dice: “Io sono il Pane vivo, che
dal Cielo discende. Chi mangia di questo Pane, non avrà più fame… e vivrà in eterno. Questo è il Mio Corpo, che Io ti do in memoria di Me. Prendi e mangia”.
E mi dà una grossa particola.
Dico grossa, perché è alta come una moneta antica (uno scudo). Il Suo sapore (materiale e spirituale), è tale che mi riempie di delizia. Mi carezza, e poi dice: “Ora
che sei nutrita, scrivi. Domani tornerò”.
E questa sera, alla stessa ora… mi riappare. Stavo male
da quando c’era lei, e non riuscivo a superare la crisi. Ero sudata fredda,
cerea, boccheggiante… con vertigini continue e offuscamenti visivi. Eppure
scrivevo… perché dovevo scrivere…
La Madre
Dolorosa gemeva tutto il suo strazio. Gesù
mi strania per un poco, da tanto dolore di compartecipazione e fisico… e,
tenendo ben scoperto il calice colmo
di un sangue rosso, robusto, direi
spesso, quasi bollente… perché schiumava con rare bolle come fosse appena
uscito da un’arteria, mi dice: “Questo è il Mio Sangue, che Io ho versato
per amore di voi. Prendi e bevi”.
E mi avvicina il calice
alle labbra… mentre con l’altra mano, mi accosta ad esso. Sento il freddo del
metallo contro le mie labbra, e l’odore del sangue nel naso. Ma non ne ho
ribrezzo. Mi attacco all’orlo liscio del calice d’argento, e bevo un sorso di
questo Sangue divino. Il quale ha
tutte le caratteristiche del nostro per fluidità, viscosità, sapore.
Ma che scende in me, dandomi una delizia che mi porta
ben in alto nella gioia. Vorrei bere
e bere… Perché più se ne beve, più se ne vorrebbe. Ma me ne trattiene la
riverenza. E contemplo quel Sangue amato, ne fiuto l’odor vivo, ne ammiro
il perfetto colore rosso vivo. Ma per altre due volte, Gesù mi fa bere… E poi se ne va… e in me, resta il sapore e la
fragranza di quel Sangue del mio Gesù.
Quasi non lo volevo scrivere qui. Ma scriverlo in una lettera, che ero incerta
se darla subito a lei… o farla trovare alla mia morte. Perché certe sublimità, si dicono male e mal volentieri.
Ma poi… ha prevalso il pensiero di scriverlo in un quaderno. E renderlo noto a
lei, subito. Io sono piena di soprannaturale
delizia.
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