Maria
Valtorta – Notebooks - June 24, 1944:
In
making the Hour of the Desolate, I want you to consider the three times of
Mary's pain.
The tide is rising. I no longer
know how to resist so much physical pain, and so much moral pain. If my spiritual strength were to give way, it
would be absolute and irreparable ruin. The latter, for now, are still intact.
But will they resist? I cannot assure you of myself. If God helps me a lot, a lot, a lot… I will resist. Otherwise, I will
bend. I could even get up again later.
But I find that the experiment
is always dangerous; because there is not always time to get up again. And I
would not want to die, at a time when I
loved you less. To offend you is to
love you less, oh my God. Have mercy on me. You have so much… but also give me the “great mercy”. You know what this “great mercy” is that I ask of You. Take me back, to my nest of love. In my nest of peace. In my nest of Heaven. If You too from Heaven send
down heavenly perfumes, like last
night; they cannot last here… where there is too much clash of humanity and
animality.
That You have muffled my suffering with heavenly aromas, I thank You.
But they are not enough. They are not enough for Your little “voice”, to
not die… and above all to not die badly. Have mercy.
Later, Jesus makes the following observation to me: “In making the Hour of the Desolate, I want you to consider the three times of Mary’s pain. For your norm, in suffering
and in knowing the Justice that will
judge you for your way of suffering.
The first time is the woman,
the mother… the one who screams her
torment. God grants that in the most
atrocious moment of pain, the
creature raves and has harsh words, for those who are the cause of her pain. Mary, the
Saint, cannot refrain from calling men “wild beasts, jackals and hyenas”…
from calling the Jews “her stepfathers”, from proclaiming that She must do violence to herself to bear them, and from branding
them with the name of Cains of God
and of the opprobrium of the human race. Mary,
the Saint, cannot refrain from calling Jerusalem “stepmother, murderer,
plunderer, vampire and vulture”. On Calvary
she had not known how to do anything but howl: “I no longer have a son!”. She
was the woman.
In the second time, she is the believer,
who wants to be faithful to her Faith;
even if the facts seem to deny every promise of Faith. Her heart of a mother and a woman, fights with her
spirit of a believer. The spirit triumphs, because it’s truly nourished by Faith. The woman is
surpassed. The believer remains.
In the third time, the believer,
increasingly affirmed in her Faith…
rises, through resignation, to reunite with God, from whom pain had separated her. Oh! Pain, I know… is like a
blow from a wicked child, on the soft wings of a multicolored butterfly. It
knocks her down to the ground. She seems dead. But then… she slowly regains strength and movement. First
she walks, then she climbs, then she tries to move her wings, then she takes her first timid flight, finally she launches
herself, reconquers the blue… I read your thought: “But if the blows
continue, and every time the butterfly begins to fly, it’s knocked down again, it ends up dying on the ground”.
Humanly, yes. This cannot
happen otherwise. But for this, I am
here. To gather the victims of earthly brutality. It’s
enough for Me that they don’t
distrust Me, and don’t accuse Me, hating Me, of being their executioner. Give to God what is God's, and to man what is man's. Give everyone
the right judgment. Meditate well on your torments, you who suffer... you who suffer to the point of
dying. You will see that every torment
bears the name of a man. Never that of God. Oh! That you are
still a creature... and it’s not permitted for you, to know the secrets of the supernatural. But when you know them...
you will understand many things.
Mary, in the third moment of her desolation, is no
longer the believer: ... she is the Daughter
of God, she is the Saint who speaks to the Father, to the King with the solemn certainty of one who knows, who can speak... because she has
earned the right to be heard. No
more darkness of human desolation, no more anguish of a believer, who wants and
cannot reach peace in pain. But the joy of suffering: …a joy of the soul,
under the tears of the flesh that dies last, but that lets itself be cried,
because – you said it – at certain points, flesh and feeling are garments
thrown over the spiritual Self. The true
Self. That the creature sanctified
by his heroism… can come to say, for
that “yes”, that I said… Listen to Me.
Say it too.
Mary, I have said “yes” to you,
so many times. For these yeses… listen
to Me and hope. Don’t give a name
to your hope, you would always give
it names of the earth. Hope in Me.
In Me alone… and let Me do it”.
My note: …in the meantime, I
have been in prison, in a mental asylum, in hell for two months. And I am
sinking deeper and deeper into it. Two months. Two months that I was torn from
that place, where my real life was. They ripped my heart out, because you know… you know what that house was for me.
And the more time passes, the more the wound hurts. Also because, there is no
medicine for it; no more enlightened word. And I who don’t believe, cannot
humanly believe, that I hear Your voice.
I am too unworthy of it.
No more a well-made Communion. I call it well-made, when not only the one who
receives it, but also the one who administers
it… does so with that reference that such a Sacrament deserves, and which serves to make the mystery sensitive. Here it’s preceded
and followed by gossip, which is done the same with anyone… the washerwoman,
the friend who comes to visit me, could say the same words, and make the same
gestures that I see in the poor mornings of Communion. Oh misery, hatred, gossip, interests.
Where are you… solemn moment of the Queen Communions, moment in which I
saw You. Because yes… now I say it, because perhaps soon… I die or go mad.
And I have to say this, because when I received Communion from the hands of Father
Migliorini, he disappeared and the Communicating
Jesus appeared to me; almost always. Or He was at the Father's side, and blessed us. Which made me sure, of what priestly temperament my director is. Father Joshua also came, but
it was different. Always a paradise,
compared to now. An earthly paradise in which I felt God, but I did not see him. With Father Migliorini it was
the true paradise, and I no longer
have it. I need it more than ever, and I no longer have anything of what was
the atmosphere necessary for my soul, to be able to hear the Word, which is my life. Do you
understand, you who read, what has been taken away from me? Two months of hell,
and the usual question of May 24th. But why did he not let me die, before I was
taken from my home?
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Maria Valtorta – Quaderni - 24 giugno
1944:
Nel fare l’Ora della Desolata, voglio
che tu consideri i tre tempi del dolore di Maria.
La marea monta. Non so più come fare, a resistere a
tanto male fisico, e a tanto male morale. Se cedessero le forze spirituali,
sarebbe la rovina assoluta e irreparabile. Queste ultime, per ora, sono sempre
integre. Ma ci resisteranno? Di me non assicuro. Se Dio mi aiuta molto, molto, molto… resisterò. Altrimenti mi
piegherò. Potrei anche dopo tornare a rialzarmi.
Ma trovo, che è sempre pericoloso l’esperimento; perché
non sempre si fa a tempo a rialzarsi. E io non vorrei morire, in un momento in
cui ti amassi meno. Offenderti è amarti meno, o mio Dio. Abbi pietà di me. Ne hai tanta… ma
dammi anche la “grande pietà”. Tu
sai, quale è questa “grande pietà” che ti chiedo. Riportami nel mio nido d’amore. Nel mio nido di pace. Nel mio nido di Cielo. Se anche Tu dal Cielo fai scendere paradisiaci
profumi, come ieri sera; essi non possono durare qui… dove è troppo urto di
umanità e di animalità.
Che Tu abbia
attutito il mio soffrire con gli aromi
celesti, io ti ringrazio. Ma non
bastano. Non bastano alla tua piccola “voce”,
per non morire… e soprattutto per non morire malamente. Abbi pietà.
Più tardi, Gesù
mi fa la seguente osservazione: “Nel fare l’Ora
della Desolata, voglio che tu consideri i tre tempi del dolore di Maria. Per tua norma, nel soffrire e nel
conoscere la Giustizia che vi giudicherà del vostro modo di soffrire.
Il primo tempo
è la donna, la madre… quella che urla il suo strazio. Dio concede, che nel momento più atroce del dolore, la creatura
deliri ed abbia parole dure, per coloro che sono causa del suo dolore. Maria,
la Santa, non può trattenersi da chiamare “belve, sciacalli e iene” gli
uomini… da chiamare gli ebrei “suoi patrigni”, da proclamare che Ella deve farsi violenza per
sopportarli, e da marchiarli col nome di Caini di Dio e di obbrobrio della razza umana. Maria, la Santa, non può trattenersi da chiamare Gerusalemme
“matrigna, assassina, predona, vampiro e avvoltoio”. Sul Calvario non aveva saputo che ululare: “Non ho più figlio!”. Era la
donna.
Nel secondo
tempo è la credente, che vuole
esser fedele alla sua Fede; anche se
i fatti paiono smentire ogni promessa di Fede.
Il suo cuore di madre e di donna,
lotta col suo spirito di credente. Trionfa lo spirito, perché è
realmente nutrito di Fede. La donna è superata. Resta la credente.
Nel terzo tempo
la credente, affermata sempre più
nella Fede… sale, attraverso alla rassegnazione, a riunirsi con Dio, dal quale il
dolore l’aveva divisa. Oh! Il dolore,
lo so… è come colpo di fanciullo
malvagio, sulle morbide ali di una variopinta farfalla. La abbatte al
suolo. Pare morta. Ma poi… riprende pian piano forza e moto. Prima cammina, poi
arrampica, poi tenta di muovere le ali, poi fa il primo timido volo, infine si lancia, riconquista l’azzurro… Leggo il tuo pensiero: “Ma se i colpi
continuano, e ogni volta che la farfalla comincia a volare, di nuovo viene
abbattuta, finisce col morire per terra”.
Umanamente sì. Non può che avvenire questo. Ma per
questo, Io ci sono. Per raccogliere le vittime della brutalità terrena. Mi basta che esse non diffidino di Me, e non mi accusino,
odiandomi, d’essere il loro carnefice. Date
a Dio ciò che è di Dio, e
all’uomo ciò che è dell’uomo. Date ad ognuno, il giudizio giusto. Meditate
per bene sui vostri strazi, voi che soffrite…
tu che soffri sino a morirne. Vedrai che ogni
strazio, porta il nome di un uomo.
Mai quello di Dio. Oh! Che sei
ancora creatura… e non ti è lecito conoscere i segreti del soprannaturale. Ma quando li conoscerai… comprenderai tante cose.
Maria, nel terzo momento della sua desolazione, non è più la credente: …è la Figlia di Dio, è la Santa che parla al Padre, al Re con la solenne sicurezza di chi
sa, che può parlare… perché ha conquistato il diritto d’essere esaudita. Non più oscurità di desolazione umana,
non più affanno di credente, che vuole e non può raggiungere la pace nel dolore. Ma la gioia del soffrire: …una gioia
d’anima, sotto il pianto della carne che muore per ultima, ma che si lascia
piangere, perché – tu l’hai detto – arrivati a certi punti, carne e sentimento
sono indumenti gettati sull’Io
spirituale. L’Io vero. Che la creatura santificata dal suo eroismo… può giungere a dire, per quel “sì”, che ho detto… Ascoltami. Dillo
anche tu.
Maria, ti ho detto “sì” tante volte. Per questi sì… ascoltami e spera. Non mettere un nome alla tua speranza, le daresti sempre nomi della terra. Spera in Me. In Me solo… e lasciami fare”.
Nota mia: Ma intanto, sono due mesi che sono in una
galera, in un manicomio, in un inferno. E sempre più ci sprofondo. Due mesi. Due
mesi che sono stata strappata da quel posto, in cui era la mia vita vera. Mi
hanno strappato il cuore, perché tu
lo sai… tu lo sai cosa era per me quella casa. E più il tempo passa, e più la
ferita fa male. Anche perché non c'è nessuna medicina per essa; non più una
parola illuminata. Ed io che non credo, non posso credere umanamente, che io
sento la Tua voce. Ne sono troppo
indegna.
Non più una Comunione ben fatta. Io la chiamo ben fatta, quando non solo chi la
riceve, ma anche chi la amministra…
lo fa con quella referenza che tale Sacramento merita, e che serve a
rendere sensibile il mistero. Qui è
preceduta e seguita da chiacchiere, che uguali si fanno con chi che sia… la
lavandaia, la persona amica che viene a trovarmi, potrebbero dire le stesse
parole, e fare gli stessi gesti che vedo nelle povere mattine di Comunione. Oh miseria, astio,
pettegolezzi, interessi.
Dove sei… attimo
solenne delle Comunioni Regine, attimo in cui vedevo Te. Perché sì… ora lo dico,
perché forse presto… muoio o impazzisco.
E devo dire
questa cosa, perché quando ricevo la Comunione
dalle mani del padre Migliorini,
egli scompariva e mi appariva Gesù Comunicante; quasi sempre. Oppure Era a fianco del Padre, e ci benediceva. Cosa che mi ha fatto sicura
di quale tempera sacerdotale sia, il
mio direttore. Veniva anche padre Giosuè,
ma era diverso. Sempre un paradiso,
rispetto ad ora. Un paradiso terrestre in cui sentivo Dio, ma non lo vedevo. Con padre Migliorini era il vero paradiso, e non ce l'ho più. Ne ho
più bisogno che mai, e non ho più nulla di quello che era atmosfera necessaria
alla mia anima, per poter udire la
parola, che è la mia vita. Lo capite, voi che leggete, cosa mi è stato levato? Due
mesi di inferno, e la solita domanda del 24 maggio. Ma perché non mi ha fatta
morire, prima che io fossi levata dalla mia casa?
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